Octavia Hardansson [Terminé]

Juin

▬ Cela a commencé ?
▬ Oui, monsieur le Comte.
▬ Veillez à ce que Madame ne manque de rien.
▬ Bien, monsieur.

Un cri se faisait entendre. Un cri qui résonnait dans l'immense bâtisse. Un bâtiment somptueux, digne du rang de ses propriétaires. La forteresse s'étendait sur plus de 1500 mètres carrés, sans compter les hectares de domaine qui l'environnait. Mais rien n'était trop beau pour une des familles les plus puissantes. Les Jensen avaient perdus leur particule, voila de cela plusieurs siècles mais leur richesse s'était accru considérablement. Et il vivaient comme les aristocrates qu'ils n'étaient plus. Quand on a les moyens de ses ambitions, ce n'est guère un problème. En cette soirée donc, le manoir résonne des cris d'une femme. Une femme qui n'est autre que la Comtesse. Pour une fois dans sa vie, elle n'est plus un titre, un rang, c'est juste une femme qui souffre des douleurs de l'enfantement. Les dames de chambre se pressent autour d'elle, lui tenant la main tandis que la sage-femme guide ses efforts pour la délivrance.

▬ Respirez, madame. Vous y êtes presque ! Encore un petit effort.

Des halètements, des râles. Et soudain, un cri. Un cri strident, vivant. De petits poumons avalent goulûment l'air, avide d'oxygène. De vie. La femme étendue dans le lit a les traits tirés, la mine pâle. Mais un maigre sourire inquiet étire ses lèvres. La sage-femme enveloppe délicatement le nouveau-né dans des langes. La mère se redresse, visiblement tendue. Sa voix fatiguée résonne alors :

▬ Et bien ?
▬ C'est une fille en très bonne santé, madame la Comtesse.

Le soulagement se peint sur les traits de la jeune femme.

▬ Allez en informer Monsieur.

La sage-femme disparaît après avoir déposé doucement le bébé dans son landeau prévu à cet effet. Quelques minutes plus tard, le Comte pénètre dans la pièce. Son visage est rayonnant et un franc sourire l'éclaire davantage. Il fait quelques pas et contemple le bébé. Puis, il tourne la tête vers son épouse.

▬ Vous avez comblé tous nos vœux avec cette héritière, très chère. Je vous laisse vous reposer à présent.

Le Comte fait demi-tour et s'apprête à sortir. Soudain, il s'arrête et demande :

▬ Mais au fait, Madame, avez-vous songé à un prénom qui vous ferait plaisir ?
▬ Oui... Octavia.

Août

▬ Mademoiselle, je vous en conjure, vous allez avoir des ennuis !

La nurse ne savait plus où donner de la tête. Octavia avait grandi. Elle était à présent âgée de 6 ans et ne tenait pas en place. Certes, elle pouvait être une enfant patiente mais elle était également d'une impulsivité incroyable. Très intelligente, elle savait manipuler son entourage, avec habileté, pour réussir à échapper à la surveillance des adultes. Ses grands yeux au regard sombre mettaient bon nombre de personnes mal à l'aise. Elle avait un air réfléchi. On sentait dans son regard qu'elle analysait son environnement en permanence. Octavia était plutôt grande pour son âge et fine. Elle avait vécu les six premières années de sa vie dans une ambiance stricte. Elle était l'héritière de la famille et se devait de tenir son rang. On lui avait appris la musique, la littérature, l'art de se conduire en société. Cours de culture générale, d'équitation. Tout ce qu'une future Comtesse se devait de savoir. Mais l'enfant avait souvent besoin de s'échapper, de s'évader. Lors de ses rares pauses, elle se glissait à l'insu de sa nurse dans le domaine et grimpait en haut de son arbre favori. Un immense chêne, plusieurs fois centenaire. Octavia tentait toujours d'aller plus haut chaque fois. Ce qui créait des sueurs froides à Marguerite, sa nurse. Elle avait aujourd'hui renouvelé l'expérience et se tenait sur une branche massive de l'arbre. Elle s'amusait de voir Marguerite si petite en dessous d’elle.

▬ Mademoiselle, s'il vous plaît, descendez ! Si Monsieur le Comte vous voit, je risque ma place !
▬ Ne vous en faites pas, Marguerite. Père travaille, il n'en aura même pas connaissance.

Octavia continua donc prudemment son ascension. Elle entendit un cri et son regard tomba sur Marguerite qui avait plaqué ses mains sur sa bouche. Que se passait-il ? Octavia suivit des yeux ce que fixait d'un air hébété sa nurse. Et là, son coeur rata un battement. Son père traversait le domaine d'un pas rapide. Nul doute qu’Octavia allait passer un sale quart d'heure. La petite fille descendit à toute allure de l'arbre, manquant de tomber. La gorge serrée, elle resta immobile, bien droite, essayant discrètement de nettoyer les traces de lichen qui avaient taché sa robe. Le Comte se tenait à présent devant sa fille. Marguerite n'en menait pas large. Aussi, la surprise fut grande lorsqu'un grand sourire illumina les traits de Monsieur le Comte.

▬ Vite, Octavia. Venez avec moi.

Interdite, elle suivit son père qui marchait à une vitesse incroyable. Ils parcourent les longs couloirs, ne s'arrêtant à aucune porte. Finalement, arrivés tout au bout de l'aile ouest, son père ouvrit la porte donnant sur une pièce dans l'obscurité. Octavia interrogea son père du regard et celui-ci lui fit signe d'entrer. Octavia aperçut alors un lit à baldaquin dans lequel reposait sa mère. Elle avait les traits si tirés que la peur la saisit. Sa mère était-elle malade ? Allait-elle mourir ? Soudain, un bruit le fit sursauter. Elle n'avait pas remarqué dans la pénombre un petit berceau. Le coeur battant, elle se rapprocha et contempla un bébé tout rose, gazouillant. Son père se rapprocha et lui posa la main sur l'épaule.

▬ Votre frère, Octavia. Il se nomme Henry.

Un grand sourire s'afficha sur le visage d’Octavia. Elle avait un frère ! Elle se tourna vers son père. Mais soudain, elle sentit une douleur au niveau de l'oreille. Le Comte l'avait saisi à cet endroit et la traînait à présent hors de la pièce.

▬ Et maintenant, si vous le permettez, nous allons régler la petite affaire de tout à l'heure, dans le parc.

En grimaçant, Octavia suivit son père. Décidément, il avait très bonne mémoire...

Février

▬ Ne bougez pas tant, je n'arriverai jamais à finir votre coiffure !!

Marguerite avait pris de l'âge, mais elle n'avait guère changé. Octavia, elle, par contre, était presque devenue une femme. A 16 ans, elle avait fière allure. Des cheveux mi-longs, d'un châtain foncé, un visage fin, d'une beauté sauvage, des lèvres charmantes, un regard enjôleur. Elle restait fine et élancée. Son tempérament s'était également affirmé, avait mûri. Elle était sérieuse et calme, mais restait impulsive. Elle était devenue une jeune femme très cultivée, aimant même apprendre. En somme, un bon parti, comme on le définissait dans les familles riches. Elle avait eu de nombreuses propositions de mariage de familles puissantes cherchant à caser leurs fils. Mais son père avait toujours refusé, Octavia étant promise dès sa naissance à un futur, et non des moindres. Henry, lui, avait également grandi et était âgé de 8 ans. Les frères et soeurs s'entendaient très bien, tantôt se protégeant, tantôt se cherchant. Octavia grimaça. Sa coiffure était bien trop serrée. Mais elle devait paraître sous son meilleur jour. Après tant d’année, elle allait enfin rencontrer l’homme à qui elle avait été promise. Un bal avait donc été organisé afin de permettre aux deux jeunes gens de se rencontrer. Octavia ne se faisait aucune illusion. Ce n'était que pure formalité, le mariage étant déjà arrangé entre les deux familles. Peu lui importait, après tout. Celui-là ou un autre. Enfin prête, elle sortit de sa chambre, saluant son frère au passage :

▬ Salut, Henry.
▬ Octavia. Prête pour voir votre cher et tendre ?
▬ Comme un condamné pourrait l'être.
▬ Vous parlez comme quelqu’un allant à l'abattoir. Ce n'est pas si terrible, le mariage.
▬ On voit bien que vous n'êtes que le second-né.
▬ Parlons de choses plus joyeuses, savez-vous que notre cousine éloignée, Isabelle, sera présente ?
▬ Non, je l'ignorais.

Octavia se souvenait d'Isabelle qui avait, voila de cela des années, partagé ses jeux d'enfants. Elles n'étaient que cousines éloignées et cela expliquait qu'elles ne se soient pas vu davantage. Octavia se demanda fugitivement ce qu'elle était devenue...
Le bal battait son plein. Octavia entra dans la grande salle de réception. Les lumières, les décorations de bon goût, les mets raffinés, tout avait été fait pour impressionner la famille de son futur époux. Octavia se sentait étranger à tout cela. On la mariait comme on vendait du bétail, sans lui demander son avis. Comment aurait-elle pu se sentir concernée ? Ses parents l'encadrèrent et saluèrent les parents d’un jeune homme noble, assez important. Octavia dévisagea le jeune homme. Sans réelle beauté, sans apprêt, il était bien fade. Il ne semblait pas particulièrement intelligent et, au bout de quelques minutes, Octavia se rendit compte qu'il n'avait pas davantage de conversation. Elle resta le temps que la courtoisie imposait puis, s'excusant, se dirigea vers le buffet où elle allait demander un verre. Quand soudain, elle faillit rentrer de plein fouet dans une personne qui, manifestement, ne faisait absolument pas attention. Agacée, elle s'apprêtait à lui faire une remarque cinglante, lorsque le jeune homme se retourna. Un visage d'une beauté diaphane, le chatain de cheveux à la texture de soie, un regard noisette. Elle sentit son coeur se briser. Ne trouvant rien à dire, elle l'observait avec un air de parfaite idiote. Le jeune homme lui jeta un coup d'oeil amusé et lança :
▬ On m’a loué votre art de la conversation, très chère. Est-ce notre mariage qui vous rend ainsi aphone ?

Octavia secoua sa torpeur. Il s'agissait donc d'Arsenios, son promis... Comme il avait changé ! Il était devenu un jeune homme, qui frôlait le statut d’homme mûr. Et d'une beauté prodigieuse. Elle répondit péniblement, ne se sentant bizarrement pas très bien :

▬ Ce n'est que votre beauté qui me trouble, mon cher. Vous avez bien changé depuis que nous nous sommes vus.

Octavia sentait son coeur s'emballer et un étrange mal de tête commençait à faire jour en elle. Elle fixa Arsenios, ne le quittant pas des yeux. Il venait de voler son coeur....

Octobre

Le temps des fiançailles s’achevant, Octavia épousa Arsenios, devenant ainsi la Reine de Cathairfál. Nageant dans le bonheur, elle reste une épouse attentionnée, prévenante. Elle donna deux héritiers à son époux, Izhelindë et Lucius. Depuis quelques temps, Octavia ressent une pointe de jalousie envers sa propre fille, si belle et jeune. Le poids de la vieillesse commence à inquiéter la noble reine…

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