Solan Runnarth

Le fond d’une chope de bière qui remue, qui remue. Ça remue comme la mer remuait ce jour-là. Le fond du verre suffit à le faire partir loin, il y a longtemps. Ou peut-être était-ce ce qu’il en avait déjà bu qui l’aidait à se souvenir ainsi. Il n’a plus soif et se souler pour oublier ne marche plus, alors il se contentait d’être assis à cette table, à secouer son verre comme s’il attendait quelque chose, une vision peut-être. Et voilà comment cela lui rappelait ce jour désormais lointain où il quitta Darya pour rejoindre le continent de Lanriel. Après tant d’années à remuer ces verres, à remuer ce souvenir, il ne savait toujours pas s’il devait bénir ou maudire ce jour. C’était il y a plus ou moins vingt ans, surement un peu moins. L’esprit embrumé par la fatigue et l’alcool, comment savoir ce qui relevait du vécu ou bien du fantasme, après vingt ans ? Qu’importe. Solan se souvenait avec précision de ce grand bateau qui l’emmenait - à cette époque il y croyait encore - vers une gloire que seuls quelques-uns peuvent prétendre toucher un jour. On l’emmenait pour Bairr Ban, on l’emmenait pour Mhian Dhiaga. La prochaine fois que vous le verrez, il montera un dragon, parole de dragonnier. Solan eut de la peine lorsqu’il se souvint de cette femme qui n’était plus sa mère que dans de lointains souvenirs, car on lui avait menti deux fois : jamais Solan n’avait pu monter de dragons et jamais sa mère ne l’avait revu. Il ne se souvenait pas vraiment d’elle, mais il se disait que c’était mieux ainsi, car comme ça il pouvait l’imaginer belle, évidemment, et douce et étincelante et … Elle a l’odeur du sel aussi, à l’image du reste de ses souvenirs de Darya, comme s’ils les remontaient après des années passées dans l’eau salée qui mouillent les côtes de toutes ces îles, comme autant de trésors pirates depuis longtemps oubliés. Elle était au service d’un marchand aisé, mais Solan n’en avait jamais été certain et, à vrai dire, il n’avait jamais vraiment voulu savoir. Ce qu’il savait, c’était qu’elle partait tôt le matin et qu’elle ne revenait que tard le soir et, malgré tant de temps et d’efforts sacrifiés à son travail quel qu’il soit réellement, elle n’avait vu dans l’opportunité d’envoyer son fils à Mhian Dhiaga qu’un moyen de le soustraire à la faim qui les tiraillait un jour sur deux ainsi qu’au sort funeste qui frappait bon nombre d’hommes parmi les plus pauvres de Darya, car la crainte de voir son seul enfant sombrer dans bien des abysses tourmentait cette femme qui, quelques années plus tôt, avaient déjà vu son époux arraché par l’Océan, qu’importe qu’il eut fait dans la pêche ou dans la flibuste. Tu verras, tu feras un grand dragonnier. Quelques mots qui raisonnent encore. La blague. Cela faisait bien longtemps maintenant que Solan avait oublié le visage – ainsi que le nom – de cet homme qui avait promis au jeune garçon un avenir radieux parmi les dragonniers de Bairr Ban, confiant à cette pauvre femme sans éducation que son enfant était l’un des plus prometteurs qu’il avait pu voir jusqu’à ce jour. Ces quelques mots, ces mensonges, Solan n’était pas le seul à en avoir été victime. Combien étaient-ils, à rêver avec lui dans ce grand bateau qui les emmenait si loin de chez eux ? Se rappeler était difficile et ce tas de gamins ignorants n’étaient plus pour lui que des fantômes rieurs qui, quand il buvait trop, revenaient le hanter sans amertume ni violence.

Le patron vint déposer une nouvelle bougie sur la table qu’occupait Solan, l’autre s’étant totalement consumée. Il ne dit pas un mot car il avait probablement remarqué que le jeune homme n’avait pas touché à son verre depuis quelques minutes maintenant, se contentant d’en faire remuer le contenu lentement. Sans doute pensa-t-il que c’était quand ils ne buvaient pas que les « bons clients » avaient l’air le plus triste, avant de s’en aller aussi vite qu’il était venu. La lumière retrouvée, comme quand enfin on le fit sortir de la cale du vaisseau, lui et ses compagnons d’infortune. Une chaleur étouffante et tellement de lumière d’un seul coup … Solan avait les yeux plissés. On les fit descendre de l’embarcation. Étrangement, les enfants étaient désormais les seuls à parler de dragons. Il ne se rappelait plus des détails, il ne savait plus s’il avait compris tout de suite ou même s’il avait d’abord refusé d’y croire, mais il se souvenait nettement de la foule autour d’eux, des regards qui l’examinèrent sous la moindre couture et des mains qui, sans aucun scrupule, examinaient sa bouche, ses yeux, ses bras … Puis on l’emmena, comme d’autres avaient déjà emmené avant lui. Il ne comprit que bien plus tard qu’on lui avait fait quitter Darya non pas pour devenir dragonnier, mais pour être vendu tel un esclave ou un animal, à des gens qui avaient surement payé un bon prix pour un enfant en pleine santé. Un très bon investissement sur le long terme. Si on te demande, je suis ton oncle. Des mots incompréhensibles pour un jeune garçon venu de Darya et qui ne parle pas la langue de Lanriel. Se rappeler des jours ou des mois suivants ces quelques mots dénués de sens était inutile car il n’y avait rien d’autre que les besognes et les rudes corrections à ressasser. Il n’y avait pas de temps à perdre. Il se souvenait de cette nuit où un incendie se déclara dans tout le corps de ferme. C’était deux années après son arrivée. Sans vraiment s’en rendre compte, poussé par son instinct, il profita de la panique ambiante pour s’enfuir. La nuit était chaude, c’était surement l’été. Il courut longtemps pour échapper à ses maîtres qu’il ne revit plus jamais. Sans doute avaient-ils plus pleuré cette nuit-là la perte de leurs récoltes que celle du petit esclave à la langue étrange. Remuer ce verre devient pénible, ennuyeux. Les yeux dans le vague, il cherchait à remettre en ordres les images qui suivirent l’incendie … il faillit s’écrouler de fatigue, ou d’ivresse, ou des deux. Une errance de vingt ans, c’est compliqué à se rappeler, tout est différent, mais pourtant si identique : les lieux, les gens, les situations sont différentes mais, au final, on ne fait qu’errer. Les quatre années qui suivirent n’étaient pour lui qu’un seul et même souvenir, un bloc confus sans véritable éclat, une période sans joies ni souffrances durant laquelle il sillonna les provinces avoisinants Cathairfàl, allant de village en village et de forêt en forêt afin de survivre comme il le pouvait de chasses et de chapardes, sans jamais oser pénétrer dans la capitale de peur que son illettrisme et son innocence l’y condamnent.

Solan se leva et lâcha quelques pièces, juste de quoi payer ses consommations. Ce verre ne l’aidait plus. Il sortit de cette taverne miteuse, se retrouvant dans les rues de Cathairfal : la nuit était claire et la ville déserte à cette heure. C’était presque le jour. Le bruit de ses pas sur les pavés résonnait en lui d’une étrange façon : c’était comme ça que c’était terminé ces quelques années d’errance, avec le bruit des pavés. Solan se rappelait ce jour avec netteté. Il court, il fuit. Arrête-toi, petit vaurien. La garde l’avait repéré en train de marauder sur la place du marché. Si on l’attrapait, qui sait quelles corrections il allait recevoir. Tous les passants se retournent sur leur passage, il faut dire que le fracas de leur course sur les dalles de pierres qui constituent la route ne pouvait guère passer inaperçu. Il était complètement effrayé et il courait sans savoir où aller, il errait encore. Puis, cette errance prit fin. La chute fut douloureuse, mais ils avaient fait ça pour son bien. Freagairt l’avait entraîné dans une rue parallèle. Visiblement, ils l’attendaient. Freagairt, c’était la fin de son errance, la fin de quatre années de solitude. Du haut de ses vingt ans tout juste atteints, il était le chef d’une petite bande de voyous de pacotilles qui sillonnaient la région de Cathairfàl. Ils s’enfuirent ensemble et ensemble ils commencèrent à errer de nouveau, mais errer à plusieurs c’était tellement plus … grisant. Solan se souvenait avec exactitude – il le croit du moins – de chacun des moments qu’ils avaient passés ensemble. Au départ, ce fut une période heureuse : à leur contact il apprit à parler la langue, à vivre en communauté, à comprendre Lanriel. Ils vivaient toujours de chapardes, mais travailler en groupe était plus sûr, plus productif. C’était une belle époque. Et elle prit fin comme, il semblerait, toutes les belles époques. Au bout d’un an et demi, à force de sévir toujours dans les mêmes villages, dans les mêmes bourgades, la chance finit par tourner. Identifiés à plusieurs reprises, certains membres du groupe furent attrapés et arrêtés, forçant les autres à changer d’aires de chasses plus souvent, parfois sans pouvoir y travailler. La faim et la peur mettaient à mal le moral de la troupe. Mais c’est la mort de Lis qui les acheva tous. Solan se souvient d’elle ; Lis, c’était celle que tout le monde aimait bien, la plus fragile aussi. C’était surtout elle qui avait fait son enseignement. Un matin, alors qu’ils campaient dans un sous-bois non loin d’un petit village d’où on les avait chassés la veille, la jeune femme avait été retrouvée sans vie, probablement emportée par le froid et la faim. On lui fit une tombe improvisée et on la pleura quelques heures. Il faut qu’on bouge. Freagairt resta impassible devant les protestations de certains de ses compagnons. L’air grave, il insista et tous finir par le suivre. Les semaines passèrent et bien vite Solan remarqua que quelque chose avait changé chez celui qui était devenu un modèle pour lui. La mort de Lis avait rendu Freagairt plus pragmatique, et il paraissait chaque jour plus déterminé que la veille à nourrir ceux dont il se considérait comme le frère protecteur. Alors il montait à chaque fois des plans plus audacieux, plus dangereux surtout. Au départ, ils n’étaient qu’une bande d’enfants des rues volant de quoi se sustenter, puis, au fur et à mesure, Freagairt demanda à certains de cambrioler des fermes isolées. Toi, t’es pas un bon voleur, tu fais un meilleur bandit. La première fois que Solan se retrouva sur le bord de la route, à menacer de pauvres voyageurs qui passaient par là, cela lui fit un choc, peut-être même plus qu’à ses victimes elles-mêmes. Ne t’inquiète pas, on s’habitue à tout. Aujourd’hui encore Solan était surpris de voir que Freagairt avait affreusement raison. Cette petite phrase s’appliquait à tout ce qui, la première fois, pouvait le rebuter, mais qui, à force de le faire, finissait par nous paraître tout à fait banal, acceptable ou même honorable. Il fallait avouer que le discours de Freagairt était plus qu’encourageant. Nous ne faisons que récupérer ce qu’on nous refuse depuis des années, pire, ce que l’on nous a volé. Ils mangeaient à leur faim, c’était ça qui comptait pour la plupart de ses jeunes parias dont faisait partie Solan. Inutile de mentir : Solan était sous le charme de Freagairt, plein d’admiration pour lui - et quelque part c’était toujours le cas aujourd’hui. Un vent frais souffle dans Cathairfal. Freagairt remit en place ses cheveux mal coiffés. C’est le coup du siècle, une grande maison bourgeoise. Les propriétaires sont riches. Accroupi dans l’ombre d’une ruelle, quatre jeunes adultes. Freagairt, et Solan aussi. Deux autres les accompagnaient. La nuit est noire, c’est un bien sombre souvenir. Solan se souvient d’avoir progressé jusqu’à la porte arrière, suivit de ses acolytes. La maison est vide, j’en suis certain. On pénètre sans précaution dans la maison. Qui est là ? Panique. Solan et Freagairt se cachent, les deux autres font le guet dehors. Ne bouge pas. Ça n’a pas suffi, ils sont repérés, déjà un vieillard les a vu. Les trois hommes se font face à face, tous trois pris de panique. Soudain, l’ordre tombe. Il faut le tuer. Jamais Freagairt n’avait donné un ordre aussi clair, limpide, macabre. Il se rue sur le vieux, l’empêche d’hurler et le maintien par les bras. Prends ce couteau là-bas. C’est le souvenir le plus vif de tous, celui qui fait encore le plus mal, à chaque fois. Ma fille est déjà en route pour avertir la garde. Freagairt insiste, s’il a vu leurs visages ils ne pourraient plus faire le moindre pas dans la région sans que la garde n’en soit alertée à la seconde : il est le seul à avoir vu leurs visages, il doit mourir. Voler une vie ce n’était pas comme voler une pomme. Même un bijou d’or et d’émeraudes ne vaut pas de tuer. Solan ne put s’y résoudre. Il n’était pas encore prêt. Quand la garde arriva, les trois autres avaient déjà déguerpi depuis un moment.

Il arriva là où ses pas devaient irrémédiablement le mener. C’est là qu’on l’avait emmené sept ans plus tôt, après cette nuit où il s’était sacrifié pour couvrir la fuite de Freagairt et des autres. Les geôles de Cathairfal . La première fois qu’on l’y enferma, il s’en souvient … Il y passa plusieurs jours. L’humidité était insupportable, bien plus que lorsqu’il avait à dormir dans les bois parfois et ses nuits étaient ponctuées par le ronflement atroce d’un vieux garde, ou encore par les beuglements sinistres des ivrognes qu’on plaçait là pour une nuit. Comme on l’avait pris sur le fait, on lui fit un procès plutôt expéditif : personne pour le défendre, pas d’inquisitrice. On jugea que ce qu’il avait commis n’était pas d’une gravité extrême puisqu’il s’était refusé à tuer le vieil homme, comme ce dernier le signala à contrecœur, et il n’avait pas tenté de s’enfuir ou de résister à son arrestation. La sentence tomba : on enverrait le jeune homme servir trois années dans les armées du Roi et ce afin de le remettre dans le droit chemin. Une entreprise honorable, n’est-ce pas ? Beaucoup plus que la véritable raison de cette clémence feinte, évidemment. Le Bouclier était tombé deux mois plus tôt et partout les rumeurs et les histoires de ces monstres ravageant la région de Cathairfàl se répandaient à une allure folle. On avait besoin d’hommes pour combattre, mais on ne pouvait décemment pas envoyer un criminel servir dans l’armée, alors on minimisa les actes de certains pour qu’ils puissent servir sans qu’on eut à rougir de leur passé peu glorieux. Solan fit partie de ceux-là. Le jour qui suivit, on le transféra dans une caserne destinée à le former. Il fut intégré à une petite compagnie réunissant tous ceux qui, comme lui, avaient été contraints de devenir soldats suite à une condamnation. Quand ils s’entraînèrent le premier jour au maniement de l’épée, c’était la première fois que Solan en manipulait une de sa vie, mais, jusque-là, il s’en sortait plutôt bien : ce n’est que lorsque le moment de livrer bataille fut venu qu’il mesura l’ampleur de la fourberie dont il avait été victime et, à côté des morts et des mutilés, les geôles crasseuses et infestées de rats lui paraissaient semblables à un paradis sans égal. Il perdit quelques amis et encore plus de camarades. Son poing, son cœur aussi, se crispait toujours un peu lorsqu’il pensait à certains d’entre eux, envoyés à la mort pour des crimes encore moins graves que ce que lui avait commis. Il en avait toujours voulu à Cathairfàl ainsi qu’au Roi et à sa justice pour le sacrifice de ces quelques âmes qu’ils jugèrent bonnes à envoyer à la mort. Puis, ses trois années de service prirent fin. Il s’en voulut de laisser ses compagnons derrière lui, une fois encore, mais tout le courage du monde n’aurait pas suffi à le pousser un peu plus vers la mort qui attendait tous ceux qui s’engageaient à combattre chaque jour ces démons.

L’aube commençait tout juste à poindre. Quatre années déjà, qu’il faisait son possible pour vivre décemment à Cathairfàl. Après avoir quitté l’armée du Roi, il n’avait plus aucune contrainte : plus de maîtres, plus de Freagairt, plus de dettes à payer à la Couronne. Il aurait pu rentrer à Darya, retrouver sa mère peut-être, ou bien tenter de vivre honnêtement. Vingt années s’étaient écoulées, qu’aurait-il pu espérer ? Les îles ne l’attendaient plus depuis longtemps, et il n’avait jamais vraiment cru qu’elles le feraient. La vérité c’est qu’il ne s’imaginait tout simplement pouvoir commencer une vie normale, après vingt ans passés à survivre plus qu’à vivre, à errer surtout. On ne lui avait pas appris de métier, si ce n’est celui de bandit puis de soldat, et il ne connaissait de l’écriture que le strict minimum. Par contre, on lui avait appris à se débrouiller, à se battre, à combattre. Quel gâchis si, après vingt ans à endurer les pires coups du sort qu’il puisse imaginer, il décidait de renier ce qu’il est réellement : un combattant.

Pseudo : Sokar
Âge : 17 ans
Sexe : Mâle
Comment avez vous découvert le forum? Par Una Syrion.
Ce que vous aimeriez dire pour conclure : Ce forum est ... Laissez tomber, il y aurait trop de choses à dire.