Loin de ma maison, les couleurs du monde me font peur [Wota Thiaki]

C'est un mensonge. La neige n'amortit pas les chocs.

« Chien, traître ! »

Se relever. Courir. Vivre.
Mais l'homme qui me traque est un chasseur. L'homme qui me traque est le plus rapide. L'homme qui me chasse ne porte pas le poids de ses fautes. Lui les jette au soleil en espérant qu'elles y brûlent, et se transforment en papillons. Mon crime à moi saigne par ma bouche.
Quatre gouttes dans la neige.

« Sorcellerie ! Sorcier ! Sorcier ! »

La poigne de chair qui soustrait mon corps à celle -spectrale- de la neige n'est pas tiède. Elle est brûlante. De ces papillons de feu et de haine. Qui lui collent à la peau. Qui lui collent au meurtre. Pirate. Pirate. Je ne suis pas un criminel. Je ne suis pas le criminel. Pourtant, c'est bien le visage de mon épouse qui brille dans la foule de mes amis et de mes cousins. J'ai presque du mal à la reconnaître. Le masque de la haine. Et de la peur.

Un voile de givre couvre désormais tout ce que j'aimais. Tout ce que j'étais.
Et elle crie, parmi les autres.

« Sorcier ! Sorcier ! »


« Petit prince, lâche ma main, tes maîtres sont là. »

J'ai sept ans. Et je me cache dans les jupes de ma mère.

« -Mais je connais déjà les mots, et les chiffres. Tu m'as appris.
-Ce n'est pas assez. Il y a plus. 
-Je veux rester avec toi.
-Au revoir, petit prince.»

La Chambre Bleue des danseurs de l'île d'Io. Un privilège, et un sacerdoce. On en sort avec des ailes, ou l'on n'en sort pas. Maman m'avait appris ce que peu de petits garçons de l'île d'Io savaient. Les signes et le sens. L'encre et le papier. Les gens d'Io sont des dresseurs de chevaux. Pas des scribes. Mais maman savait. Alors maman m'apprit.

Puis le Chambre Bleue me prit. Parce que papa avait de l'or. Et que c'était un privilège.
Je deviendrais un danseur bleu. Et je ferais rêver même les oiseaux.


Mon pays est un pays de neige et de givre. Les hommes et les femmes vivent avec le froid dans leur sang. Et moi, j'ai froid aux pieds. J'ai treize ans, et je ne danse pas sous la neige, je danse avec la neige. J'ai appris mille choses. A voler comme une libellule. A ramper comme un chat. A bondir comme une puce. Les danseurs bleus dansent pour la vie. Les danseurs rouges pour l'amour. Les danseurs gris pour la mort.
Je danse beaucoup, en fait.

Je danse avec la neige. Je me glisse entre ses flocons. Sonne chaque cristal de sa parure invisible. Personne ne voit. Mon rôle est de montrer. Alors je cesse de danser avec la neige. Je deviens neige. Je suis si léger que je ne touche rien ni personne, ni le sol, ni le ciel. Du haut de mes nuages au bas de votre terre, je n'ai vraiment pas beaucoup de temps pour vous montrer tout ce que je sais faire. Alors je me fais léger comme un songe, et je virevolte en spirale de coton pour rallonger ma course.

Mais plus personne ne me regarde.
Un soldat du village marche sur les planches de bois verni.

Le silence se pose. Puis une bulle de murmure gonfle et crève : le soldat saigne. C'est Nelatekate, le fils du forgeron. Guère plus qu'un paysan qui a appris à se battre, et à qui on a donné une épée, de la force, et du devoir. La rumeur acide de la peur se répand dans l'assemblée comme l'encre d'une seiche dans une vasque d'eau pure. L'étreinte nerveuse de ma mère m'envahit de sa chaleur rassurante.
On se bat, dehors.

Les pirates veulent le village.

On se bat. Les femmes et les enfants attendent. Je dis que je suis un homme. On me répond que je suis un danseur, et que je me bas comme une fille. Je regarde ma mère, et je vois son œil noir vibrer d'une couleur que je ne lui connais pas. Je dois rester avec ma mère. Je ne lui demande pas si papa est dehors. Je pressens quelque chose de grave. Je pressens quelque chose de mauvais.

Les habitants de l'île d'Io ne sont pas des guerriers. Ils élèvent des chevaux. Ces bêtes courtes et solides, adaptées au rude climat de nos montagnes les plus meurtrières. Le combat ne dura pas une matinée. Le soleil de l'après-midi couvrait maintenant un village différent. Les ombres qu'il dessinait n'étaient plus celles que d'un peuple vaincu par la force, et soumis dans la honte.

Zanella était le maître.
Il était le roi des mauvais songes venus de la mer. Il avait délaissé son bateau pour nos maisons. Aujourd'hui encore, il siège dans la demeure de l'ancien chef, et boit dans le crâne poli de ce dernier. Des amis ont jeté le corps de mon père à la mère pour que les démons ne lui fassent pas subir le même outrage. Certains éleveurs ont tué leur chevaux avant de disparaître. Mais beaucoup travaillent désormais pour nos assiégeants. Eux vivent comme des tiques, suçant jusqu'au cœur les richesses de notre terre. Ils vivent du commerce de nos chevaux.
Et nous vivons comme des ombres.


J'ai vingt-deux ans, et je fais semblant de danser.
Zanella me regarde, la main sur le pommeau de son épée nue. Je pense que les lames claires n'ont pas leur place dans les maisons. Mais Zanella est un rustre. Un rustre sanglant. Alors j'applique sur ma face les expressions factices d'une molle servitude. Comme tout le monde. C'est comme cela, qu'on survit. Je fais semblant de danser, parce que je bouge comme un pantin sans lumière. Mais Zanella ne le sait pas. Zanella est satisfait. Zanella m'apprécie, parce que je sais exécuter de beaux sauts périlleux. Et que je rédige pour lui ses édits. Ses annonces impérieuses. Ses restrictions sorties de nulle part. Je sais écrire, et peu de paysans de mon village savent faire de belles lettres. Zanella m'apprécie. Il m'a donné une fille du village comme épouse, qui a du bien, et de la grâce.

J'achève ma danse sur un salut de haine déguisée de neutralité.

« Tu es le digne fils de ta mère. »

Je le regarde sourire.
Mère a arrêté de se nourrir après la mort de père.

« Merci, Zanella. »


« Que dessines-tu, amour ? »

Une odeur de fleur. La main de soie de mon épouse passe sur ma joue mal rasée. Je ne lui réponds pas bien. J'ai bu l'alcool que l'on fait à partir de l'écorce de nos forêts, et j'y trempé la pointe agitée de mes pinceaux. Je n'avais pas dessiné depuis longtemps. J'ai meurtri mille lames de papier du crépuscule à l'aube. De ma haine et de ma couardise, un monstre voulait sortir. Je crois même avoir rêvé. Mes doigts repoussent le fruit de mes délires nocturnes, y laissant de vagues traces d'encre noire.

Elle regarde, entre ses doigts fins, le dessin innocent.
« Un crapaud gigantesque vomit sur le village des trombes d'eau. Pourquoi ? »


« Zanella souffre d'horribles cauchemars.
-Il prétend que ses draps sont plein de crapauds.
-Il a fait renforcer les digues, récemment.
-Il guette le ciel, muet comme un mort. Il a peur de la pluie.
-Wotataketake, j'ai quelque chose de grave à te dire. Tu vas chez Zanella. Maintenant. »


« Ta femme m'a montré tous ces morceaux de papier. »

La voix du chef des démons me glace le cœur. Elle est douce comme une vipère. Je vois du coin de l'œil un fouillis de feuilles noircies de cette même vision qui m'obsède depuis un mois. Des crapauds. Déversant leur bile gluante sur mon propre village. Zanella semble aussi fatigué que moi. L'on dit qu'il souffre d'affreuses visions, qui le cueillent dès que la nuit tombe.

« Tu dessines ces choses du soir au matin.
-Je dessine ces choses du soir au matin, Zanella. »

Inutile de nier.

« Tu m'as maudit.
-Je ne t'ai pas maudit, Zanella. »

Son épée gémit hors de son fourreau, et du plat de la lame, il me frappe jusqu'au sol.

« -Tu m'as maudit.
-Je t'ai maudit, Zanella. 
-Tu es un sorcier. Sors, et affronte le regard de ceux qui te verront désormais comme un monstre. Tes mauvais yeux portent le malheur. Tu ne mérites pas même la mort. Je connais les âmes dans ton genre, accrochées à leur sédentarité, leurs habitudes, leur misérable quotidien, comme des parasites. Tu ne mérites pas même la mort. »
Une fois de plus, je le regarde sourire.


C'est un mensonge. La neige n'amortit pas les chocs.

« Chien, traître ! »

Se relever. Courir. Vivre.
On me chasse. Moi, le sorcier. J'ai mis dans mon sac trois morceaux de ma vie, mais n'ai pas eu assez de place pour y ranger les sourires de mon épouse. Qui de toute manière, n'en avait plus à me donner. Ce soir, je quitte mon île pour toujours, à bord d'un bateau lointain, froid comme la mort. Une autre vie m'attend, que je ne suis pas sûr de désirer.
Zanella me regarde depuis les quais.

« Wotataketake, fils de personne : disparais. »

VÊTEMENTS ET ACCESSOIRES

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ARMES

AUTRES

Pseudo : Quanta
Âge : vingt-et-un ans
Sexe : féminin
Comment avez vous découvert le forum? Je suis déjà là sous le nom de Javeed Ursha. ^^ Et j'ai misérablement succombé à la tentation d'arpenter ces terres sous un visage supplémentaire.
Ce que vous aimeriez dire pour conclure : Rien de spécial, si ce n'est que je suis contente d'essayer de jouer un personnage de cette classe des plus intéressantes !